Invierno.

Sentado. Hace frío y sólo miro todo aquello que no es mío. Aburrido. Debo ser yo, aquí sentado solo sin querer recordar. Olvido. Es fácil con el frío. Cine. una excusa para estar solo. Llueve. No es mi culpa, ya lo vistes, ilusión. Sueños. Despierto dentro de un sueño que parece una canción hecha con empeño. Llévate. No necesito estas letras, son solo bostezos de un alma muerta. Furia. Escondida para que no dañe sonrisas, vestida de frío, la que se oculta en sueños, en negros días, en letras que regalo al suelo, en lluvia que no moja, pasos que no avanzan, heridas que no cierran pero que tampoco duelen. Déjame aquí. Y no hables solo que la locura te devora haciéndote parte de las palabras que sobran. Final. He perdido lo que nunca tuve y he ganado lo que siempre he sido, he sido feliz siendo triste, conocido personas que no recuerdo, escuchando lo que nunca dijiste mientras entierro a mis muertos. Frío.