Día de los Inocentes

La celebración del día de los Inocentes es una tradición que tiene los orígenes en la leyenda de la matanza de niños que ordenó el rey Herodes con el objetivo de asesinar al Niño Jesús. También, esta fiesta popular tiene un origen pagano que nació en la Edad Media, cuando durante este día, preludio del Carnaval, el desenfreno y el jolgorio eran los protagonistas, ya que todo estaba permitido y la culpa no recaía en nadie.

Hoy en día, la fiesta tiene un sentido pagano, en el que las personas se hacen bromas y engaños. Una de las bromas más conocidas son las mazas, que la mayoría de las veces son unos muñecos de papel que se enganchan en la espalda de alguien en señal de burla. Este día también es costumbre que los medios de comunicación publiquen una noticia falsa e inverosímil, que los lectores tienen que averiguar. Al día siguiente, los medios de comunicación desvelan cuál era la noticia errónea. Las tecnologías van avanzando y hoy en día están muy de moda otras inocentadas como las llamadas telefónicas y los mensajes a móvil haciéndose pasar por otra persona que gastan una broma al inocente.

(Colección de poemas) Tristes

Por fin, termino de escribir el último poema del día y me doy cuenta que el tema de hoy ha sido la muerte. el periodista y el condenado a muerte son la misma persona, deseando la parca que ha de venir, impacientes porque se lleven sus segundos y los conviertan en recuerdos. Son las 12.56am, todos duermen en casa, soy el último que queda despierto haciendo algo que no vale la pena, en la mañana me espera el trabajo, en la tarde me espera mi soledad, en la noche mi condena a escribir tres poemas de verdad. Me doy cuenta que no eran dos, sino tres, el periodista, el condenado a muerte... y yo.

Alzo el lápiz y escribo en el aire,
antes de caer dormido
se siente bien hacer algo que no hace nadie,
mientras sigo vivo.

Me doy cuenta que puedo escribir sobre todo,
pero no todo lo entiendo ni todo lo he vivido,
aunque en mi mente me embarre en el lodo
para ver qué tan triste escribo.

A veces me alejo del espejo que sonríe
e ignoro esa falsa felicidad
porque en el fondo se empoza el frío
con sus letras de metal.

Decir que me enamoré es mentir
porque estoy celoso de la palabra amor
que me ignora con descaro
pero me hizo escribir
con ilusión
cada poema que he quemado.

Yo no puedo escribir imparcial
porque sólo he vivido una cara de la moneda,
así que me limito a mirar
como caminan en parejas.

Espero que hoy el reloj me visite,
que alguien cierre la puerte y no se despida,
que la condena no dure mucho más
porque si ser poeta quise
fue para recoger la poesía que pisan
los que saben amar.

El lunes más triste y profundo
me puse a escribir mucho hasta completar tres poemas
me decidí a borrar el blog y alejarme de las letras,
.

Pero postergué el final
para ver hasta donde llegaba la inspiración
y matar la palabras una a una
hasta quedarme sin escritos más
que los que escribí con pasión
en estas noches sin luna.


Y apago el monitor, me duermo, despierto y... sigo vivo. El único poema con final triste. El único triste que no tiene un final. El final más triste para un poema. El poema final para un miercoles triste.

(Colección de) Poemas

Aún recuerdo su mirada perdida, era como si estuviera esperando algo, como si no encontrara la salida. Fue hace una semana que entrevisté a ese condenado a muerte y siento envidia por él, apagó su vida por manos ajenas y mató el tormento que anidaba su alma. Mi muerte es más lenta, el peridismo me ha distraido de la enfermedad mortal que dilapida mi dinero y mi alma día a día, ¿cuántos días quedan?, ya no me interesa como en un principio cuando marcaba en el calendario los rojos que avanzaban, ahora espero paciente la condena que me ha impuesto la vida. Mi enamorada me dejó por mi jefe, están tramitando mi despido en el trabajo (creen que no lo sé, pero ya no importa), el caminar ya duele, las cortinas ya no corren y el cuarto está igual de oscuro de día que de noche porque lo focos ya no encienden desde hace un mes. ya no me importa. Sólo quiero escribir, aún quedan hojas.

Recuerdo que una vez me enamoré;
era muy joven yo, doce años tal vez,
de la esquina dobló una princesa,
recuerdo que me detuve y el tiempo camino al revés.

Recuerdo que una vez fui el mejor de mi clase,
la escuela era una época de logros
donde no tenía nadie que me ayudase
porque creía que podía hacerlo solo.

Recuerdo que una vez conocí la soledad,
después de enamorarme,
me di cuenta que el amar
no es lo mismo que me ames.

Recuerdo que tuve muchos recuerdos,
antes de morir ese diciembre en Lima,
me puse a escribir un poema,
y busqué en esa luz blanca la salida.

Recuerdo que escribí muchos poemas
antes de esta idiotez que uso de antesala
para esgrimirlo como emblema
cuando se lleven mi alma.

Recuerdo que aún falta un poema,
que espero sea feliz,
porque hasta ahora han sido penas
los que han forjado el fin.

Recuerdo que tenía una colección de poemas
que quemé en año nuevo,
porque estarán demás
en el cajón de este muerto.

Recuerdo que no quedan recuerdos,
porque los quemé todos.

Me está dando sueño, la luz empieza a apagarse, escucho una canción, la tarareo en mi cabeza y el lapiz cae al piso, el reloj se acerca y me saluda, veo la luz, "te ha llegado tu hora", me dice; sonrío y le digo: "No bromees con los muertos, ahora no es gracioso". Me dice: "Recuerda lo que es ser feliz y seguirás aquí, respirando."

Y recuerdo que ya quemé todos los recuerdos,
porque desde mucho antes... yo ya me sentía un muerto.

Colección

El diario me encargó una reseña acerca de los condenados a muerte en la única prisión donde se ejecutan estas penas en el país. No tuve mejor idea que entrevistar a un recluso que vive sus últimos días antes de recibir el castigo máximo por un delito que la sociedad ya ha olvidado... pero la ley no. Dime, Nosle, ¿cómo te sientes?

Voy a morir, me siento vivo supongo,
porque respiro el aire que siempre tuve
pero ahora me parece apreciarlo
más que a las drogas que me llevaban a las nubes.

Llegué aquí hace un par de años, no fue mi culpa,
el cuchillo estaba en el lugar indicado,
el tiempo llovía y la calma era bulla ,
parecía que el destino lo había planeado.

Su grito destrozó mi paciencia
con razones que eran diminutas
pero ella insistía en su demencia
-cuando la palabras no funcionan-
la locura te lleva a otras rutas.

...
.....
.......

Cuando me di cuenta, ¡Sangre!
recorría el piso cual río que no entendí,
sólo su grito se ahogaba en mi oido,
y comencé a llorar, comenzó el fin.

No me pidas que recuerde lo que pasó,
no exactamente, sólo sé que la maté,
no niego lo que merezco, no,
sólo mátenme de una vez.

El peor castigo ha sido estar vivo
después de ella y ese momento,
sólo finjo falsos respiros,
cada día es más lento.

Alguien tocó la puerta.... parece que hoy es el día, me disculpo por estar en un momento así y al instante me doy cuenta de lo idiota que soy, no importa lo que diga, él va a morir en unos instantes. Pero él parece tranquilo, casi me parece ver una sonrisa de alivio recorriendo su demacrado rostro. Al salir por la puerta, me alcanza unas últimas palabras:

Colecciona momentos, sonrisas, paciencia;
porque cuando mires atrás y quieras vivir
alguien cerrará la puerta
y sin decirte adiós, te verá morir.

Sentí un esclafrío recorrer mi cuerpo y cerré la puerta... sin despedirme.

3. Une larme

Cien momentos después lloré,
fue un día de diciembre
viajando solo en el bus
que una lágrima escapó
y no pude moverme.

Dejé de rezar por ti,
escribí hasta no sentir las manos,
bajé muchas lunas y apagué soles,
re-escribí muchas veces el fin,
todo fue en vano;
ya no existían corazones.

La ira es amor
llevado al límite negativo,
el recuerdo es locura,
la lágrima es dolor
y si ahora lo escribo
es que las letras son la cura
de un falso amor.

El llanto de felicidad,
el lloro de tristeza
con su anhelado final
...
y otra historia que empieza.

2. La colère

Si sabes que no sonrío
es porque sabes que no me ves,
ignorante de poemas,
¿qué vas a restar a tu jueves?

Ya te fuiste y no perdonas
ni te llevas tus viernes
embarazados de fotos
que no me sirven si no vuelves.

No te equivoques,
sólo te odio un poco,
lo que llamamos ira,
el breve gesto de un loco,
la línea roja que miras.

No escribas de regreso
que los insultos no alcanzan,
quédate con él lejos
y bórrate de mi alma.

1. L'amour

Te amo,
tanto que duele decirlo
porque gasto mucho pensar en concebirlo
y no es de humanos sentir
todo el universo en un momento
en nuestras manos,
y en un segundo, en nuestros besos.

No es real el escribir mil cartas de amor al año
ignorando el ritmo, con tal de coleccionar rimas,
no importando el tiempo al que hacemos daño
siempre y cuando ella sonría.

Nada pude imaginar antes
pero es amor y no sirve explicarlo
porque si hoy existe mi otra parte
no sirve demás pensarlo.

Porque te amo
y ha dejado de ser sentimiento
para quitarme la vida
y volverla tus momentos.

III. Falaz

¿Ira?

No juegues con las armas que no te han sido dadas,
con tu amor y con tu odio no puedes recordar

¿Heridas pasadas?

No seas infantil, hemos hablado de abstractos,
no puedes darle carne a los poemas,
ni puedes adivinar lo que sientes,
sólo escribes porque quieres llegar al siguiente.

¿Poema?

Te acercas a tu punto,
ese que has querido poner con tanta firmeza
y que has olvidado en el camino
mientras acomodabas las piezas.

¿Final?

Te acercas pero no es;
no te limites a llegar,
has pasado doces y madrugadas,
noches e iras,
que ahora sólo esgrimes como pretexto
para acabar diciendo: "Disculpa, es abastracción, no es sentimiento".

¿Heraldos negros?

Ahí comenzaste y aquí acabamos,
tu camino de tres pasos ya has marcado en la arena
ahora duerme y olvida
que no eres poeta...

mi estimado, hacedor de mentiras.

II. Después de las doce

Se siente extraño
me duelen las manos y sangro
no quiero ver el espejo, miedo que avancen los años
ni quiero este trago amargo.

No sé qué es, no jodas los momentos,
duele también escribir y ver la foto en el piso,
han avanzado los versos sin mi permiso
y en tus poemas puedo ver mis muertos.

Dime ¿qué es?
me molesta, no estoy ahí,
me lo merecía, sabes que caminé tu prueba
y no cai hasta que el resto llegó al fin.

No es amor, no es odio,
¿qué es?
el tic tac no me ha derrumbado del todo
aun puedo escribir aunque duelan las manos
de tanto lodo en las letras
de tanto embarrarme el pasado.

Está bien, silencia,
pero es poema mi respuesta,
es sentimiento lo que obtienes
y aunque no sé qué es;
para mi ya está muerta
la palabra que más quieres.

Hola.

Porque ya han pasado las doce
y tú no has dejado que yo entienda
¿qué es?
ahora no me importa,
si alguien pregunta,
sólo diré que es ira,
sólo diré que duermes.

I. Noche absoluta

No hay heraldos negros que me hieran
por eso debo avanzar antes que las doce golpeen
con sus tic tac que galopan
hacia mis pequeñas redes.

Aún no cierro los ojos
esperando que golpees
la pared que construí para que avances
y no detener tu andar, mujer.

Los bostezos no me importan
aún puedo mover las manos y los ojos sonríen,
digna señal de débliles relojes que no alcanzan
a un punto que se vuelve imposible.

Pero soy de carne y caigo
tiritando palabras de barro
que no escuchas porque duermes
mientras las doce me apuñalan con su tic tac helado

y vuelvo a caer. Inerte.

Esfera de cristal

Esfera de cristal
permíteme saber
si algún día vendrá
la vida que soñe.

Espíritu de luz;
¿cuan fuerte puedo ser?
acaso moriré
antes que llegues tú.

Llegar...
esfera de cristal,
llegar...
¿me dejarás llegar?

¿Cuán lejos puede estar
la más bella ilusión?,
abismo sideral;
¿me dejarás llegar?

Llegar...
esfera de cristal
llegar...
déjame llegar.

DESCARGA
Artista: Cementerio Club
Canción: Esfera de Cristal

Frases que nunca se dijeron

Muchos hemos escuchado, creido y usado frases que poco a poco forman parte de nuestro vocabulario. Las frases se hacen famosas tanto por su peculiaridad como por el personaje que emitió las palabras pero leyendo por ahi me topo con que algunas de ellas fueron transgiversadas o nunca fueron dichas por tales personajes.

"El fin justifica los medios"

“Il fine giustifica i mezzi” famosísima frase atribuída a Maquiavelo no aparece escrita en ninguna de sus obras ni se tiene constancia de que la pronunciara jamás. Lo más parecido (en su significado que no en su forma) aparece en su libro “Historia Florentina (III)” y dice:

“Aquellos que triunfan nunca resultarán avergonzados por el modo como hayan triunfado”.

"El estado soy yo"

La tradición pone esta frase en boca de Luis XIV de Francia cuando, enterado que el parlamento de París se había reunido a sus espaldas, interrumpió su cacería y se presentó allí ataviado con su traje de montería. El presidente del parlamento le hizo un comentario al monarca acerca del bien del estado a lo que Luis XIV le contestó con su lapidario “El estado soy yo”.

Pues bien, los más respetables historiadores niegan que esto haya pasado de esta manera, y como mucho, el rey se limitó a imponer silencio con un gesto. Al parecer, Luis XIV, que sólo tenía 17 años, era poco agraciado, poco expresivo y muy parco en sus palabras, así que es difícil atribuirle una frase de tal empaque.

"Elemental, querido Watson."

Esta frase tan famosa y que casi todos pensamos que Sherlock Holmes había nacido diciéndola, en realidad no sale en ninguna de las muchas novelas del detective. Lo más aproximado aparece en un relato titulado “El jorobado” y que publicó Conan Doyle en una revista en 1893. Ocurre cuando Sherlock, de un vistazo, averigua que Watson ha estado últimamente muy liado con su trabajo. Watson extrañado le pregunta como lo ha adivinado.

“- Cuando su ronda de visitas es corta, usted las hace a pie, y cuando es larga coge un coche de alquiler. Como estoy viendo que sus botas, aunque usadas, no están ni mucho menos sucias, no puedo dudar de que hoy ha estado lo suficientemente atareado para justificar el empleo de un coche de alquiler.

- ¡Bien deducido! -Exclama Watson.

- Es elemental. Es uno de esos casos en los que el razonador puede producir un efecto que a su vecino le parece extraordinario…”

La frase no vuelve a repetirse y desde luego no tiene la carga de vanidad que tiene el “Elemental, querido Watson”.

"No estoy de acuerdo con lo que decís, pero defenderé hasta la muerte vuestro derecho a decirlo."

Esta preciosa afirmación es atribuida a Voltaire, pero ningún erudito ha sido capaz de encontrarla en ninguno de sus escritos, ni tampoco el mínimo rastro de que haya sido pronunciada por él. La frase aparece por primera vez en un libro titulado “The friends of Voltaire” escrito por Beatrice Hall. El problema es que a Voltaire y esta escritora los separan casi doscientos años.

"Sangre, sudor y lágrimas."

Esta célebre frase que es atribuida a W.Churchill, en realidad ni la pronunció así, ni es suya. Lo que dijo excatamente en la Cámara de los comunes en 1940, fue:

No tengo más que ofrecer que sangre, fatigas, lágrimas y sudor. (I have nothing to offer but blood, toil, tears, and sweat).

Cuando acabó la sesión alguien hizo notar a Churchill que el novelista Henry James había usado una frase parecida. Churchill dijo no conocer ni a la novela ni al autor y para que quedara claro no tuvo empacho alguno en seguir usándola esta vez en la versión que conocemos “Sangre, sudor y lágrimas”

Graxias: Historias con Historia (Parte1) y (Parte2)

Si

Me dijo que NO.

Mi poemita en el piso
y su risa burlona,
su mirada de hielo
que atravesaba el alma
sin decirme hola con sonrisas vanas.

Era la cuarta vez,
ya tenía 16 años
y un colegio que acabar,
escribí mi centésimo poema
y lo quemé en año nuevo
junto a mi sueño de ser normal.

Me dijo que No.

Y aún truena ese sonido,
que es palabra aunque sólo tenga dos letras,
que es sentimiento aunque le digan palabra,
que es la única respuesta
que sabían escupir esos labios.

Aún recuerdo esos días de lluvia
con mi mochila solo en el bus,
viajando a la nada, escribiendo nada,
con mirada perdida y una tarde olvidada.

Dijo No.

Y cómo se siente aún,
me desgarra,
no lo supero,
por eso escribo en las mañanas
para entintar el pasado.

Recuerdo su nombre pero no cómo era,
no razoné su belleza, sólo me enamoré,
como lo hace un niño de veras
cuando se enamora por vez primera.

NO.

Y todo está oscuro,
nunca salí del sueño,
no culminé esa etapa,
no aprendí a besar.

Nada, para mi,
sólo correspondió mirar,
solo, para mi,
queda recordar.

Fui rechazado
porque me dijo que NO,
de ese ayer a este día
muchas cosas he olvidado
pero no puedo obviar que al amor
lo conocí de mentira.

Todos los días se aprende algo nuevo

Los niños aprenden por término medio 13 palabras diarias, es decir, unas 5,000 palabras al año. Según los lingüistas, el vocabulario de un bachiller de 17 años consta de unos 80,000 vocablos.

Graxias: Teknologeek

No viene de nacimiento

El sentido común es una colección de prejuicios adquiridos a los dieciocho años.

Albert Einstein

Tres

Hoy que empiezo a extrañar
¿Dónde estarás?
Hoy que busqué en tu lugar,
amiga no supe entender...perdóname,
volveremos a intentar.

Hoy que el tiempo nos cambió
¿Dónde andarás?
Te necesito encontrar,
después desaparecer, ...tal vez, lejos de mí

Sigo guardando el dolor.

Amame, miénteme, tócame
Piensa en mi;
extráñame, abrázame.

Después de un día sin ti
puedo morir,
dime, ¿perdí la razón?

Amame, miénteme, tócame,
piensa en mí;
extráñame, abrázame.

DESCARGA
Artista: Líbido
Canción: Tres

Morder

"You understand that...
Murder me"

Si dejé de vivir por ti...
Si dejé de rezar por ti...
Si traté de olvidar por ti...
Dime cuando lo harás por mi
¡Por mi!

Si dejé de vivir por ti...
Si te odio hasta decidir...

Si deje de vivir por ti ...
Si te lloré hasta no sentir...
Dime cuando lo haras por mi
¡Por mi!

DESCARGA
Artista: De Saloon
Canción: Morder

Acupuntura: mentira ancestral

Para empezar, este tratamiento ancestral chino, no es ancestral, y probablemente ni siquiera es chino. De los documentos más tempranos, el del estudioso de la cultura china Paul Unschuld propone que la idea podría haberse originado en la Grecia Hipocrática y haber sido importada a China más tarde. Definitivamente lo que no tiene son 3.000 años de antigüedad. La referencia más temprana al uso de agujas es del año 90 de nuestra era, pero hablan de sangrados con grandes agujas o incluso lanzas. La tecnología para fabricar diminutas agujas de acero como las apropiadas para la acupuntura no ha existido hasta hace unos 400 años.

El primer occidental en escribir sobre la acupuntura, Wilhelm ten Rhijn, en 1680, no la describe como la conocemos hoy. No menciona puntos específicos o qi, habla de grandes agujas que se clavan en el cráneo y son dejadas actuar durante 30 respiraciones. La acupuntura se ha venido utilizando y dejando de utilizar en Europa desde entonces. En América se utilizó en 1826 como un posible medio de resucitar a víctimas de ahogos. No funcionó y «fue abandonada con disgusto».

El gobierno chino intentó prohibir la acupuntura varias veces entre 1822 y la segunda guerra mundial, durante el gobierno nacionalista chino. Mao la recuperó como parte de su campaña del «médico descalzo» en los años sesenta como una forma barata de aplicar la medicina a las masas. Pero nunca la probó él mismo porque no creía que funcionase. Fue el gobierno de Mao el que acuñó el término «medicina tradicional china».

Coincidiendo con el incremento de su popularidad en Occidente, dejó de utilizarse en el este. En 1995, médicos americanos conocieron que hoy en día sólo del 15% al 20% de los chinos eligen su «medicina tradicional», y que suele utilizarse junto con tratamientos occidentales bajo diagnóstico de médicos que han obtenido su título en Occidente. Parece que la mayor parte de los pacientes que eligen la «medicina tradicional» lo hacen por ser la única que pueden pagarse. A pesar de tener un gobierno Comunista, en China no hay cobertura sanitaria universal.

La acupuntura funciona de la misma forma que el resto de los placebos. Se ha demostrado que alivian el dolor, la nausea y otros síntomas subjetivos, pero no que alteren el curso natural de cualquier enfermedad. Los estudios han mostrado que la acupuntura libera endorfinas, un aliviante natural del dolor. Los veterinarios afirman que montar a caballo o lanzarle un palo a un perro para que lo recoja también liberan endorfinas. Probablemente golpearte el pulgar con un martillo también libera endorfinas. Y es un inesperado pero excelente remedio contra el dolor de cabeza.

Los médicos tienen demasiadas explicaciones para la aparente respuesta a la acupuntura. Distrae la atención de los síntomas originales hacia el hecho de estar siendo agujereado. Expectación, sugestión, consenso de pares, complicidad, error de causalidad, condicionamiento clásico, condicionamiento recíproco, condicionamiento operante, refuerzo, consenso en grupo, inversión económica y emocional, desafección social y política, beneficio social para la creencia, curso variable de la enfermedad, regresión al promedio, etc. Hay muchas formas en las que la psicología humana puede engañar sobre la efectividad de un tratamiento inefectivo. Luego está el hecho de que no todos los placebos son iguales. Tumbarse, relajarse y pasar el rato con tu amado con seguridad tendrá un efecto placebo mejor que una píldora de azúcar.

En una investigación de George Ulett, se averiguó que aplicando una corriente eléctrica sobre la piel en la muñeca, una forma de estimulación eléctrica nerviosa transcutánea, se consiguió el mismo efecto que aplicando una aguja, y un punto de la muñeca funcionó para síntomas en cualquier parte del cuerpo.

Considerando lo inconsistente de los resultados de las investigaciones y la improbabilidad de la existencia de cosas como los qi y los meridianos, aparte de la gran cantidad de preguntas pendientes de respuesta, es razonable concluir que la acupuntura no es otra cosa que un elaboradísimo y sospechoso placebo. Puedes hacer vudú con seres humanos si te divierte, e incluso conseguir de ellos una respuesta placebo. Pero no hay evidencia alguna de que vayas a conseguir nada más.

Graxias: La media hostia