Día de los Inocentes

La celebración del día de los Inocentes es una tradición que tiene los orígenes en la leyenda de la matanza de niños que ordenó el rey Herodes con el objetivo de asesinar al Niño Jesús. También, esta fiesta popular tiene un origen pagano que nació en la Edad Media, cuando durante este día, preludio del Carnaval, el desenfreno y el jolgorio eran los protagonistas, ya que todo estaba permitido y la culpa no recaía en nadie.

Hoy en día, la fiesta tiene un sentido pagano, en el que las personas se hacen bromas y engaños. Una de las bromas más conocidas son las mazas, que la mayoría de las veces son unos muñecos de papel que se enganchan en la espalda de alguien en señal de burla. Este día también es costumbre que los medios de comunicación publiquen una noticia falsa e inverosímil, que los lectores tienen que averiguar. Al día siguiente, los medios de comunicación desvelan cuál era la noticia errónea. Las tecnologías van avanzando y hoy en día están muy de moda otras inocentadas como las llamadas telefónicas y los mensajes a móvil haciéndose pasar por otra persona que gastan una broma al inocente.

(Colección de poemas) Tristes

Por fin, termino de escribir el último poema del día y me doy cuenta que el tema de hoy ha sido la muerte. el periodista y el condenado a muerte son la misma persona, deseando la parca que ha de venir, impacientes porque se lleven sus segundos y los conviertan en recuerdos. Son las 12.56am, todos duermen en casa, soy el último que queda despierto haciendo algo que no vale la pena, en la mañana me espera el trabajo, en la tarde me espera mi soledad, en la noche mi condena a escribir tres poemas de verdad. Me doy cuenta que no eran dos, sino tres, el periodista, el condenado a muerte... y yo.

Alzo el lápiz y escribo en el aire,
antes de caer dormido
se siente bien hacer algo que no hace nadie,
mientras sigo vivo.

Me doy cuenta que puedo escribir sobre todo,
pero no todo lo entiendo ni todo lo he vivido,
aunque en mi mente me embarre en el lodo
para ver qué tan triste escribo.

A veces me alejo del espejo que sonríe
e ignoro esa falsa felicidad
porque en el fondo se empoza el frío
con sus letras de metal.

Decir que me enamoré es mentir
porque estoy celoso de la palabra amor
que me ignora con descaro
pero me hizo escribir
con ilusión
cada poema que he quemado.

Yo no puedo escribir imparcial
porque sólo he vivido una cara de la moneda,
así que me limito a mirar
como caminan en parejas.

Espero que hoy el reloj me visite,
que alguien cierre la puerte y no se despida,
que la condena no dure mucho más
porque si ser poeta quise
fue para recoger la poesía que pisan
los que saben amar.

El lunes más triste y profundo
me puse a escribir mucho hasta completar tres poemas
me decidí a borrar el blog y alejarme de las letras,
.

Pero postergué el final
para ver hasta donde llegaba la inspiración
y matar la palabras una a una
hasta quedarme sin escritos más
que los que escribí con pasión
en estas noches sin luna.


Y apago el monitor, me duermo, despierto y... sigo vivo. El único poema con final triste. El único triste que no tiene un final. El final más triste para un poema. El poema final para un miercoles triste.

(Colección de) Poemas

Aún recuerdo su mirada perdida, era como si estuviera esperando algo, como si no encontrara la salida. Fue hace una semana que entrevisté a ese condenado a muerte y siento envidia por él, apagó su vida por manos ajenas y mató el tormento que anidaba su alma. Mi muerte es más lenta, el peridismo me ha distraido de la enfermedad mortal que dilapida mi dinero y mi alma día a día, ¿cuántos días quedan?, ya no me interesa como en un principio cuando marcaba en el calendario los rojos que avanzaban, ahora espero paciente la condena que me ha impuesto la vida. Mi enamorada me dejó por mi jefe, están tramitando mi despido en el trabajo (creen que no lo sé, pero ya no importa), el caminar ya duele, las cortinas ya no corren y el cuarto está igual de oscuro de día que de noche porque lo focos ya no encienden desde hace un mes. ya no me importa. Sólo quiero escribir, aún quedan hojas.

Recuerdo que una vez me enamoré;
era muy joven yo, doce años tal vez,
de la esquina dobló una princesa,
recuerdo que me detuve y el tiempo camino al revés.

Recuerdo que una vez fui el mejor de mi clase,
la escuela era una época de logros
donde no tenía nadie que me ayudase
porque creía que podía hacerlo solo.

Recuerdo que una vez conocí la soledad,
después de enamorarme,
me di cuenta que el amar
no es lo mismo que me ames.

Recuerdo que tuve muchos recuerdos,
antes de morir ese diciembre en Lima,
me puse a escribir un poema,
y busqué en esa luz blanca la salida.

Recuerdo que escribí muchos poemas
antes de esta idiotez que uso de antesala
para esgrimirlo como emblema
cuando se lleven mi alma.

Recuerdo que aún falta un poema,
que espero sea feliz,
porque hasta ahora han sido penas
los que han forjado el fin.

Recuerdo que tenía una colección de poemas
que quemé en año nuevo,
porque estarán demás
en el cajón de este muerto.

Recuerdo que no quedan recuerdos,
porque los quemé todos.

Me está dando sueño, la luz empieza a apagarse, escucho una canción, la tarareo en mi cabeza y el lapiz cae al piso, el reloj se acerca y me saluda, veo la luz, "te ha llegado tu hora", me dice; sonrío y le digo: "No bromees con los muertos, ahora no es gracioso". Me dice: "Recuerda lo que es ser feliz y seguirás aquí, respirando."

Y recuerdo que ya quemé todos los recuerdos,
porque desde mucho antes... yo ya me sentía un muerto.

Colección

El diario me encargó una reseña acerca de los condenados a muerte en la única prisión donde se ejecutan estas penas en el país. No tuve mejor idea que entrevistar a un recluso que vive sus últimos días antes de recibir el castigo máximo por un delito que la sociedad ya ha olvidado... pero la ley no. Dime, Nosle, ¿cómo te sientes?

Voy a morir, me siento vivo supongo,
porque respiro el aire que siempre tuve
pero ahora me parece apreciarlo
más que a las drogas que me llevaban a las nubes.

Llegué aquí hace un par de años, no fue mi culpa,
el cuchillo estaba en el lugar indicado,
el tiempo llovía y la calma era bulla ,
parecía que el destino lo había planeado.

Su grito destrozó mi paciencia
con razones que eran diminutas
pero ella insistía en su demencia
-cuando la palabras no funcionan-
la locura te lleva a otras rutas.

...
.....
.......

Cuando me di cuenta, ¡Sangre!
recorría el piso cual río que no entendí,
sólo su grito se ahogaba en mi oido,
y comencé a llorar, comenzó el fin.

No me pidas que recuerde lo que pasó,
no exactamente, sólo sé que la maté,
no niego lo que merezco, no,
sólo mátenme de una vez.

El peor castigo ha sido estar vivo
después de ella y ese momento,
sólo finjo falsos respiros,
cada día es más lento.

Alguien tocó la puerta.... parece que hoy es el día, me disculpo por estar en un momento así y al instante me doy cuenta de lo idiota que soy, no importa lo que diga, él va a morir en unos instantes. Pero él parece tranquilo, casi me parece ver una sonrisa de alivio recorriendo su demacrado rostro. Al salir por la puerta, me alcanza unas últimas palabras:

Colecciona momentos, sonrisas, paciencia;
porque cuando mires atrás y quieras vivir
alguien cerrará la puerta
y sin decirte adiós, te verá morir.

Sentí un esclafrío recorrer mi cuerpo y cerré la puerta... sin despedirme.

3. Une larme

Cien momentos después lloré,
fue un día de diciembre
viajando solo en el bus
que una lágrima escapó
y no pude moverme.

Dejé de rezar por ti,
escribí hasta no sentir las manos,
bajé muchas lunas y apagué soles,
re-escribí muchas veces el fin,
todo fue en vano;
ya no existían corazones.

La ira es amor
llevado al límite negativo,
el recuerdo es locura,
la lágrima es dolor
y si ahora lo escribo
es que las letras son la cura
de un falso amor.

El llanto de felicidad,
el lloro de tristeza
con su anhelado final
...
y otra historia que empieza.

2. La colère

Si sabes que no sonrío
es porque sabes que no me ves,
ignorante de poemas,
¿qué vas a restar a tu jueves?

Ya te fuiste y no perdonas
ni te llevas tus viernes
embarazados de fotos
que no me sirven si no vuelves.

No te equivoques,
sólo te odio un poco,
lo que llamamos ira,
el breve gesto de un loco,
la línea roja que miras.

No escribas de regreso
que los insultos no alcanzan,
quédate con él lejos
y bórrate de mi alma.

1. L'amour

Te amo,
tanto que duele decirlo
porque gasto mucho pensar en concebirlo
y no es de humanos sentir
todo el universo en un momento
en nuestras manos,
y en un segundo, en nuestros besos.

No es real el escribir mil cartas de amor al año
ignorando el ritmo, con tal de coleccionar rimas,
no importando el tiempo al que hacemos daño
siempre y cuando ella sonría.

Nada pude imaginar antes
pero es amor y no sirve explicarlo
porque si hoy existe mi otra parte
no sirve demás pensarlo.

Porque te amo
y ha dejado de ser sentimiento
para quitarme la vida
y volverla tus momentos.

III. Falaz

¿Ira?

No juegues con las armas que no te han sido dadas,
con tu amor y con tu odio no puedes recordar

¿Heridas pasadas?

No seas infantil, hemos hablado de abstractos,
no puedes darle carne a los poemas,
ni puedes adivinar lo que sientes,
sólo escribes porque quieres llegar al siguiente.

¿Poema?

Te acercas a tu punto,
ese que has querido poner con tanta firmeza
y que has olvidado en el camino
mientras acomodabas las piezas.

¿Final?

Te acercas pero no es;
no te limites a llegar,
has pasado doces y madrugadas,
noches e iras,
que ahora sólo esgrimes como pretexto
para acabar diciendo: "Disculpa, es abastracción, no es sentimiento".

¿Heraldos negros?

Ahí comenzaste y aquí acabamos,
tu camino de tres pasos ya has marcado en la arena
ahora duerme y olvida
que no eres poeta...

mi estimado, hacedor de mentiras.